David Joyner: el actor que dejó de ser Barney para dedicarse al sexo tántrico
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Hoy festeja sus 47 años Ricardo Rojas, exjugador de River y autor de uno de los goles más lindos en la historia del Superclásico.
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Hasta entonces había avanzado por la despreocupada edad de la primera juventud, un camino que de niño parece infinito, por el que los años discurren lentos y con paso ligero, de modo que nadie nota su marcha. Se camina plácidamente, mirando con curiosidad alrededor, no hay ninguna necesidad de apresurarse, nadie nos hostiga por detrás y nadie nos espera, también los compañeros avanzan sin aprensiones, parándose a menudo a bromear. Desde las casas, en las puertas, las personas mayores saludan benignas, y hacen gestos indicando el horizonte con sonrisas de inteligencia; así el corazón empieza a latir con heroicos y tiernos deseos, se saborea la víspera de las cosas maravillosas que se esperan más adelante; aun no se ven, no, pero es seguro, absolutamente seguro, que un día llegaremos a ellas.
¿Queda aún mucho? No, basta con atravesar aquel río de allá al fondo, con franquear aquellas verdes colinas. ¿No habremos llegado ya, por casualidad? ¿No son quizá estos árboles, estos prados, esta blanca casa lo que buscábamos? Por unos instantes da la impresión de que si y uno quisiera detenerse. Después se oye decir que delante es mejor, y se reanuda sin pensar el camino.
Así se continúa andando en medio de una espera confiada, y los días son largos y tranquilos, el sol resplandece alto en el cielo y parece que nunca tiene ganas de caer hacia poniente.
Pero en cierto punto, casi instintivamente, uno se vuelve hacia atrás y ve que una verja se ha atrancado a sus espaldas, cerrando la vía del retorno. Entonces se siente que algo ha cambiado, el sol ya no parece inmóvil, sino que se desplaza rápidamente, ¡ay!, casi no da tiempo de mirarlo y ya se precipita hacia el límite del horizonte; uno advierte que las nubes ya no se estancan en los golfos azules del cielo, sino que huyen superponiéndose unas a otras, tanta es su prisa; uno comprende que el tiempo pasa y que el camino un día tranquilo tendrá que acabar también.
Cierran en cierto punto a nuestras espaldas una pesada verja, la cierran con velocidad fulminante y no da tiempo de regresar. En ese momento Giovanni Drogo dormía, ignorante, y sonreía en sueños como hacen los niños.
Pasaran días antes de que Drogo comprenda lo que ha sucedido. Sera entonces como un despertar. Mirara a su alrededor, incrédulo; después oirá un pataleo de pasos que llegan a sus espaldas, vera la gente que, despertada antes que él, corre afanosa y se le adelanta para llegar primero. Oirá el latido del tiempo escandir ávidamente la vida. A las ventanas ya no se asomaran risueñas figuras, sino rostros inmóviles e indiferentes. Y si el pregunta cuanto camino queda, ellos señalaran de nuevo al horizonte, sí, pero sin ninguna bondad ni alegría. Mientras tanto los compañeros se perderán de vista, alguno se queda atrás, agotado; otro ha escapado delante; ahora ya no es sino un minúsculo punto en el horizonte.
Detrás de aquel río -dirá la gente-, diez kilómetros más y habrás llegado. Pero nunca se acaba, los días se hacen cada vez más breves, los compañeros de viaje más escasos; en las ventanas hay apáticas figuras pálidas que sacuden la cabeza.
Hasta que Drogo se quede completamente solo y aparezca en el horizonte la franja de un inmenso mar azul, de color plomo. Ahora estará cansado, las casas a lo largo del camino tendrán casi todas las ventanas cerradas y las escasas personas visibles le responderán con un gesto desconsolado: lo bueno estaba detrás, muy detrás, y él ha pasado por delante sin saberlo. ¡Oh!, es demasiado tarde ya para regresar, detrás de él se amplía el estruendo de la multitud que lo sigue, empujada por idéntica ilusión, pero aun invisible por el blanco camino desierto.
Giovanni Drogo ahora duerme en el interior del tercero reducto. Sueña y sonríe. Por última vez llegan a él, en la noche, las dulces imágenes de un mundo completamente feliz. ¡Ay! Si pudiera verse a sí mismo, como estará un día, allá donde el camino acaba, parado a la orilla del mar de plomo, bajo un cielo gris y uniforme, y a su alrededor ni una casa, ni un hombre, ni un árbol, ni siquiera una briza de hierba, y todo así desde tiempo inmemorial…
El desierto de los tártaros
Dino Buzzati, 1940.
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@Bachaa;
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No lloren por mí, ya estoy muerto
Epoca de fería en Colombia, el peruano Roca Rey esta en modo dios esta temporada
Elasesin?
Obvio, gran matador el diestro peruano, mira esa clase, los pies juntos y pase de pecho para que el toro embista.
El demente Mojo?
Siguen haciendo esas pelotudeces en Colombia? Pensé que a lo sumo en España o México, bah en realidad pensaba que ya lo habían prohibido. Tremendos cavernícolas. La muerte del torero se festeja más que el gol de Angulo a boca.
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Demente los toreros pararsele al frente a un bicho de 550-600 kilos, y terminar matándolo tan solo con un estoque. Fuera de joda el arte de la tauromaquía es un mundo increíble, no por nada los grandes escritores han sido amantes del toreo
C
Mira que yo de chico iba a lo de mi abuelo, gallego el, y nos hacía ver grandes toreadas… Súmale a que soy un ferviente creyente del siglo XX y de los nefastos tiempos en los cuales vivimos… Pero no me parece noble para nada, no hay nada más lindo que ver un lindo bicho de esos pastando en una buena pradera natural. Son animales majestuosos, no merecen una muerte como un perro
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Te tenía como alguien de mente abierta KKK, el toreo esta estigamtizado mucho, si averiguas sobre el tema te vas a dar cuenta que es una tradición de casi 400 años, y gracias a la cual el toro europeo salvaje llamado Uro, ha logrado sobrevivir lo mas puro posible en su raza ya que no se han mezclado con otras reces en busca de mayor producción de carne o leche, lo que se busca al criar esos toros es solo la bravura, esta de más decir que dichos toros viven la mjeor vida posible para unas reces, con grandes campos donde pastar, acá cerca de mi ciudad hay una ganadería de toros de lidía, una belleza esos animales.
Y la muerte del torero es una parte de la fiesta, es un ritual.mito que gira en torno de la muerte y en donde el toro es el protagonista principal