Le pareció que la fuga de tiempo se había detenido, como un encanto roto. Un torbellino se había hecho en los últimos tiempos cada vez mas intenso, y después repentinamente nada, el mundo se estancaba en horizontal apatía y los relojes corrían inútilmente. El camino de Drogo había terminado; ahora estaba en la solitaria orilla de un mar gris y uniforme, y a su alrededor ni una casa, ni un árbol, ni un hombre, todo así desde tiempo inmemorial.
Sentía avanzar sobre el desde los extremos confines una sombra progresiva y concentrica, quizá era cuestión de horas, quizá de semanas o de meses; pero hasta meses y semanas son bien pobres cuando nos separan de la muerte. La vida, pues, se había reducido a una especie de broma, por obra de una orgullosa apuesta todo estaba perdido.
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